A los 52 años, la palabra tiempo tiene para mí un significado distinto al que tenía cuando era más joven. Ya no la entiendo únicamente como una sucesión de días disponibles para trabajar, emprender, planificar y alcanzar objetivos. La entiendo como la medida concreta de nuestra existencia: aquello que nunca podremos recuperar y que, precisamente por eso, merece ser tratado con más respeto que cualquier riqueza material. Cumplir años no garantiza adquirir sabiduría. Lo que cambia nuestra mirada es la disposición a aprender de lo vivido.
Durante mucho tiempo, nuestra sociedad nos ha enseñado a preguntarnos cuánto hemos conseguido. Cuánto hemos ganado, qué hemos construido, hasta dónde hemos llegado. Son preguntas legítimas, pero incompletas. Yo añadiría otras: ¿a cuántas personas hemos escuchado de verdad?, ¿qué sufrimiento hemos contribuido a aliviar?, ¿cuántas veces hemos renunciado a una ventaja propia para actuar con justicia? Una biografía puede estar llena de logros y, aun así, dejar sin respuesta su pregunta esencial: ¿para qué sirvieron?
No deseo idealizar la madurez. También puede traer cansancio, dudas y contradicciones. No creo que cumplir 52 años me conceda autoridad moral sobre nadie, ni que el dolor convierta automáticamente a una persona en mejor ser humano. Sin embargo, sí creo que cada etapa ofrece una oportunidad para corregir nuestra escala de prioridades. El tiempo nos enseña que es posible perder oportunidades económicas y volver a crearlas; hay conversaciones, abrazos o despedidas que no se repiten.
Como economista, he dedicado buena parte de mi pensamiento a los mecanismos que permiten crear prosperidad. Hoy me interesa especialmente aquello que las cifras no consiguen describir: la tranquilidad de una familia, la autonomía de una persona mayor, la oportunidad de un joven, el respeto que merece alguien cuya vida transcurre lejos de cualquier titular. No propongo abandonar los indicadores económicos. Propongo reconocer que no son el destino; son instrumentos que deben ayudarnos a vivir mejor.
Hay una pregunta que quisiera hacerme cada mañana: si hoy fuera un día decisivo, ¿estaría dedicando mis horas a algo que mereciera realmente la pena? No siempre tendremos una respuesta perfecta. A veces el deber nos llevará a resolver asuntos prácticos y rutinarios. Pero incluso dentro de esas obligaciones podemos elegir cómo tratamos a los demás, qué promesas cumplimos y cuánto espacio dejamos a la humanidad.
La edad también obliga a pensar en las generaciones que vienen detrás. Cada decisión pública que pospone el mantenimiento de un hospital, encarece la vivienda o degrada la educación puede parecer pequeña dentro de un presupuesto anual, pero termina desplazando el coste hacia personas que no participaron en la decisión. Me importa que el sentido de mi vida no se mida solo por mis satisfacciones presentes, sino por mi disposición a asumir obligaciones con quienes todavía no pueden hacerse escuchar.
Aprender a vivir mejor supone también aprender a decir que no. No a proyectos cuya única recompensa sea la vanidad, no a relaciones construidas sobre conveniencias y no a debates donde nadie quiere comprender al otro. Eso no significa buscar comodidad permanente. Algunas responsabilidades difíciles merecen precisamente un sí, aunque resten tiempo personal. La cuestión no es huir de los compromisos, sino distinguir cuáles merecen nuestro esfuerzo limitado.
Vivir no significa permanecer permanentemente feliz ni perseguir una intensidad imposible. Para mí significa conservar la capacidad de asombro, aprender sin vergüenza, reconocer nuestras limitaciones y no acostumbrarnos a la injusticia. Si algo quisiera transmitir después de estos 52 años, es que la vida no gana valor por la cantidad de cosas que acumulamos, sino por la conciencia con la que decidimos emplearla.